Um parto melhor é possível

Setembro de 2000, Atlanta. Eu tinha acabado de comemorar meu aniversário de 23 anos. Depois de um verão como caixa na Whole Foods por US$ 8,25 a hora, e com meu último ano no Spelman College prestes a começar, eu já estava planejando minha agenda com estresse. Por um momento, porém, toda aquela preocupação parou. Eu estava no banheiro apertado do meu apartamento, com o coração acelerado, e chamei Shawn para se juntar a mim. Juntos, olhamos para a tira de teste de gravidez. Embora no fundo eu já soubesse o resultado – meu ciclo funcionava como um relógio – eu ainda prendi a respiração até a segunda linha rosa aparecer.

Quando entrei nos portões do campus naquele semestre de outono, carreguei mais do que um bebê. Atrelado a mim também estava o fardo de uma narrativa degradante sobre o que significava ser jovem, grávida e negra. Na época, a retórica inflamada de “bebês tendo bebês” pesava no ar e, embora eu não fosse adolescente, era muito mais jovem do que a maioria das mulheres com formação universitária que decidem ser mães. De acordo com os estereótipos, eu era preguiçoso, promíscuo e irresponsável – uma imagem da qual Spelman, uma instituição conhecida como bastião da respeitabilidade da classe média negra, vinha tentando há mais de um século se distanciar.

No ano anterior, enquanto vasculhava arquivos para um trabalho de conclusão de curso, eu havia encontrado um 1989 Tempo entrevista com Toni Morrison em que lhe perguntaram se a “crise” da gravidez na adolescência estava acabando com as oportunidades para as mulheres jovens: “Você não acha que essas meninas nunca saberão se poderiam ter sido professoras?” Morrison respondeu:

Eles podem ser professores. Eles podem ser cirurgiões cerebrais. Temos que ajudá-los a se tornarem neurocirurgiões. Esse é o meu trabalho. Eu quero tomá-los todos em meus braços e dizer: Seu bebê é lindo e você também e, querida, você pode fazer isso. E quando você fizer isso, me ligue – eu vou cuidar do seu bebê. Essa é a atitude que você deve ter sobre a vida humana… Acho que ninguém se importa com mães solteiras, a menos que sejam negras — ou pobres. A questão não é moral, a questão é dinheiro. É por isso que estamos chateados.

Quase uma década após a entrevista, a socióloga Kristin Luker publicou Concepções duvidosas: a política da gravidez na adolescência, oferecendo uma poderosa refutação do que políticos e especialistas chamam de “epidemia da gravidez precoce”. Luker demonstrou que, ao contrário das representações racistas de mães adolescentes como meninas negras, a maioria era na verdade branca e, aos 18 e 19 anos, eram adultas legais. Os dados de Luker também sugeriam que a gravidez precoce era um indicador de pobreza e males sociais, e não uma causa, e que adiar a gravidez não mudava magicamente essas condições. Assim, em vez de estigmatizar e punir os jovens por terem filhos antes de serem economicamente independentes, os americanos deveriam exigir programas que ampliem a educação e as oportunidades de trabalho para jovens empobrecidos. (Mais tarde, na pós-graduação da Universidade da Califórnia, em Berkeley, eu me tornaria um aluno de Luker — digerindo os dados depois de já ter vivido a história.)

Como estudante grávida, eu não tinha as estatísticas de Luker em mãos. Mas eu sabia intuitivamente que a reprodução por aqueles que são brancos, ricos e fisicamente aptos é vista com sorrisos por muitas pessoas que aderem a uma visão eugenicamente manchada do mundo – formuladores de políticas e especialistas, profissionais médicos e fanáticos religiosos entre eles – enquanto bebês de cor, nascidos em famílias pobres e pessoas com deficiência são muitas vezes vistos como um fardo. Eventualmente, eu aprenderia que as ansiedades culturais sobre o “excesso de fertilidade” entre as populações não brancas e sobre o declínio da taxa de natalidade das populações brancas são dois lados da mesma moeda. Nenhuma quantidade de moralização sobre “bebês tendo bebês” poderia esconder o desdém subjacente direcionado àqueles que não vieram de “espécie superior”.

A primeira vez que passei na clínica de saúde estudantil para perguntar se meu plano de saúde cobria cuidados relacionados à gravidez, uma mulher negra atrás da mesa observou com leve irritação, mal olhando para mim, que sim, estava coberto, “como qualquer outra doença”. A gravidez, mas especialmente a gravidez negra, era um distúrbio que exigia intervenção médica. Percebi que mesmo em uma instituição criada para mulheres negras, não poderia esperar atendimento, preocupação ou parabéns. E embora as palavras da recepcionista ainda soem em meus ouvidos, o que é muito mais preocupante são os efeitos desastrosos quando os que estão no poder patologizam a reprodução negra.

A verdadeira “crise” da gravidez negra não é juventude ou pobreza ou despreparo; é a morte. As mulheres negras nos Estados Unidos têm três a quatro vezes mais chances de morrer durante a gravidez e o parto do que as mulheres brancas. Essa taxa não varia de acordo com a renda ou educação. Mulheres negras com nível superior têm uma taxa de mortalidade infantil mais alta do que mulheres brancas que nunca concluíram o ensino médio. As mulheres negras também são 2,5 vezes mais propensas a dar à luz seus bebês prematuros do que as mulheres brancas.

Alguns observadores atribuem a maior taxa de mortalidade materna e parto prematuro entre as mulheres negras a maiores taxas de obesidade, diabetes e outros fatores de risco. Mas, como diz Elliot Main, professor clínico de obstetrícia e ginecologia em Stanford, o foco deve se voltar para o tratamento de mulheres negras pela equipe do hospital: “Elas são ouvidas? Eles estão incluídos como parte da equipe?” Com muita frequência, os profissionais médicos desconsideram as preocupações das mulheres negras, minimizam suas necessidades e as consideram mães inadequadas. Os funcionários do hospital interrogam insensivelmente suas histórias sexuais e os mandam para casa com sintomas que se revelam graves. A experiência para pacientes negros LGBTQIA+ e pessoas com deficiência pode ser ainda mais alienante e perigosa. Em conjunto, é isso que o antropólogo médico Dána-Ain Davis chama de “racismo obstétrico”.

No documentário da PBS Causas não naturais, o neonatologista Richard David colocou desta forma: “Há algo em crescer como uma mulher negra nos Estados Unidos que não é bom para sua saúde reprodutiva. Não sei mais como resumir.” Mesmo isso, porém, atribui erroneamente a fonte do dano; o problema não é crescer negra e mulher, mas crescer em uma sociedade racista e sexista. Racismo, não raça, é o fator de risco.

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