MUITA consternação recentemente com a notícia de que foi negada a três escritores de futebol a oportunidade de fazer uma pergunta a Erik ten Hag durante três conferências de imprensa consecutivas.
O desânimo não se estendeu a mim mesmo, apesar de ser um daqueles colocados brevemente no degrau perverso.
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Não concordo com tais ‘punições’ para histórias ou opiniões, mas Ten Hag teve que aguentar muito nesta temporada e nunca foi nada além de educado e prestativo.
Então, se ele quisesse fazer algo para voltar atrás pela primeira vez, não há problema.
Está tudo resolvido agora e todos são amigos novamente.
Tendo sido mencionado nas conferências de imprensa de Sir Alex Ferguson e em proibições totalmente injustas de durações variadas, SETE no meu caso, você se torna imune a homens de meia-idade que tenham ataques de raiva.
Acontecimentos recentes me lembraram de um lindo dia quente no Haydock Thistle Hotel, alguns anos atrás, onde gerentes e escritores do Noroeste foram todos convidados para almoçar.
Sir Alex estava na mesa principal rindo, cantando e segurando tribunal quando simultaneamente todos os telefones dos redatores tocaram com uma mensagem do “departamento sem comunicação” da United.
Ele sem dúvida havia providenciado para que a mensagem fosse enviada no meio do almoço, informando a todos nós que as relações seriam suspensas imediatamente.
Nosso crime era usar suas palavras de um local rádio entrevista que ele deu naquela semana e os comentários polêmicos que fez nela.
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Estávamos todos furiosos, então, quando ele se levantou para sair, eu o segui para fora da sala de almoço.
Enquanto eu falava sobre como suas ações eram injustas, ele me ignorou e seguiu em frente, entrando em outra sala.
Eu o segui, ainda reclamando, mas ele ficou de costas para mim e olhou para baixo em silêncio.
Ele estava repensando enquanto seu olhar permanecia concentrado, sua cabeça baixa?
Não, ele estava fazendo xixi! Tínhamos entrado no masculino, mas, no meu próprio acesso de raiva, eu não tinha percebido.
Não tenho certeza do que o hóspede do hotel, dois mictórios abaixo, achou disso, mas quão absurda toda a cena deve ter parecido.
Derrotado e desanimado, voltei ao almoço onde o tinto livre vinho levei uma surra e fiquei de mau humor.
Haveria mais incidentes desse tipo, contados e recontados até hoje com risadas.
Sempre digo que cobrir o United quando Sir Alex era o técnico era como ficar no Torres Fawlty – não particularmente confortável, mas certamente inesquecível.
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Trinta anos sem Senna
O aniversário nunca perde o sentimento de tristeza.
Na semana passada, fez 30 anos que o tricampeão de F1 Ayrton Senna perdeu a vida em Ímola, aos 34 anos.
A coluna de direção na quebra da Williams é a explicação mais provável para o que deu errado, quando ele entrou na curva Tamburello e foi direto para a parede.
Um pedaço de metal no carro perfurou seu capacete e crânio acima do olho. Um centímetro de cada lado e ele se afasta.
Houve um 2010 documentário chamado simplesmente de Senna, reunido a partir de imagens que você talvez nunca tenha visto. É como estar lá e testemunhar sua curta vida.
É a melhor coisa que já vi no cinema.
Encontre, assista e se você falhar derramar uma lágrima nos últimos dez minutos, você não é humano.
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Técnico da Copa do Mundo falece
TRISTE ao saber do falecimento de Cesar Luis Menotti, técnico da seleção argentina que conquistou a Copa do Mundo em casa em 1978.
Foi a primeira Copa do Mundo de que me lembro bem.
Os caprichos de um estranho sistema de grupos até a final fizeram com que a Argentina tivesse que vencer Peru em seu último jogo por quatro gols para chegar à final e negar Brasil seu lugar contra Holanda. Eles venceram por 6-0.
Mesmo aos dez anos de idade, achei isto estranho, até que mais tarde soube que representantes da junta militar argentina tinham estado no túnel antes do pontapé de saída e surgiram rumores não comprovados de subornos.
Foi a primeira vez que percebi que o esporte não é tudo o que deveria ser.
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Memórias do Crisol
ESTAS últimas duas semanas assistindo ao desenrolar dos eventos no Crisol trouxeram de volta ótimas lembranças de quando cobri o torneio em meados dos anos 90.
Nada a ver com o que aconteceu na baeta verde perfeitamente passada, mas sim com a própria versão do esporte fora de pista, ou totalmente na pista, como se viu.
Patrocinado pela Embassy na época, nunca cobri um evento com tantas ‘comidas e bebidas’ grátis, como dizemos no Nordeste.
Cada dia terminava de madrugada em um lugar chamado ‘The Woopsie room’ no andar de cima do The Crucible, que deveria ser onde a WPBSA recebia os convidados.
A melhor noite foi a “noite do julgamento”, quando os representantes da mídia foram apresentados ao presidente da associação e ex-campeão mundial, John Spencer, e à diretora do torneio, Ann Yates.
Spencer estaria vestido trajes de banhoroupão turco, snorkel e remos e o acusado seria colocado em uma cadeira alta em uma piscina infantil.
Todos seriam considerados culpados de acusações forjadas e então, apesar de estarem vestidos com um terno elegante, seriam atingidos por uma pistola d’água de alta velocidade, para deleite do agressor Spencer.
Um colega, depois de um longo dia na face do carvão, teve uma altercação noturna com um colega escriba e acordou sem nenhuma lembrança do que havia acontecido na noite anterior.
A notícia chegou a Yates, que providenciou o inventar departamento para pintar um olho roxo na pessoa com quem ele discutiu.
Devolvendo o próximo dia ele ficou horrorizado com o ferimento que infligiu a um amigo que estava sentado ali esperando por ele.
As coisas pioraram quando Spencer o chamou para uma reunião para dizer que ele seria imediatamente proibido de cobrir o torneio.
Ele estava quase chorando, assim como todos os outros, quando a piada foi revelada enquanto Yates limpava a maquiagem de seu companheiro risonho.
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Fonte TheSun